韵都小说

黛青，最后是墙角旮旯里化不开的墨。灯火呢，是挣扎着浮起来的，油灯如豆，灯笼晕黄，零零星星，在浓稠的夜色里撕开一个个暖而虚的缺口，照着行人匆匆的影。赵无心就在这些光与影的缝隙里走着，脚步不疾不徐，心里却像揣了个秤砣，沉甸甸地坠着，坠向老龙湾那片吸饱了怨气的黑水。 “执念……信物……” 这两个词在他脑子里打着转，像拉磨的驴，走不出那个圆。老太太店铺里那股混合的奇香，仿佛还粘在鼻尖，混着“彼岸尘”微腥的土味。偏门左道，如饮鸩止渴，诱惑与危险并存。而以已之“意”，勾连百年怨念？这念头甫一升起，自已都觉得脊背发凉，荒谬绝伦。 不知不觉，又绕回了那条背街。简陋的戏台子还没散，气死风灯在夜风里晃悠，将台上台下的人影拉得忽长忽短，鬼魅似的。看客比先前少了些，剩下的多...