韵都小说

场就已经炸开了锅。青石板路被往来的行人踩得发亮，沾着昨夜露水的菜叶在晨光里泛着新鲜的绿意，吆喝声、讨价还价声、自行车铃铛声混在一起，织成一张鲜活的市井网，把烟火气撒得满街都是。 张晓虎挑着一担自家种的青菜，脚步稳稳地穿梭在人群里。他今年十九岁，身形不算高大，却肩宽腰挺，脊背绷得像一张拉满的弓，走路时脚下带着股沉劲儿，不像寻常农户那般拖沓。他穿着一件洗得发白的藏青色短褂，袖口挽到小臂，露出线条流畅的手腕，指节分明，掌心带着一层薄茧——那不是握锄头磨出来的，是常年握刀练出来的厚茧。 没人知道，这个看起来普通的农村小伙子，自幼跟着爷爷学过家传刀术。爷爷曾是清末镖局的武师，一手单刀使得出神入化，可惜生不逢时，晚年只能隐居乡野，把一身本事悉数传给了张晓虎。“刀是凶器，不到万...