韵都小说

水痕蜿蜒爬行,把倒映在窗上的、我那苍白失魂的脸切割得支离破碎。我死死攥着手里那张纸,指关节因为用力而泛白,几乎要将它揉碎。昏黄台灯的光晕下,那几行墨字像有生命般,在粗糙的黄纸上蠕动：七月半,子时,老宅赴宴。落款是三个字,一个我刻在骨子里的名字,一个七年前就随着棺木一同埋入冰冷泥土的名字——陈寿山。我祖父。心脏在胸腔里擂鼓,每一次跳动都沉重地撞击着肋骨,带来一阵阵窒息的闷痛。怎么可能七年前,我亲手扶着他的灵柩,看着黑土一锹锹覆盖上那口深坑。那棺木沉入地底的闷响,至今仍是我无数个午夜梦回时惊醒的源头。我甚至记得那场雨,也像今晚一样,冰冷,无情,浇透了一切。可这字迹……我指尖颤抖着抚过纸面。那独属于祖父的、带着点倔强右斜的笔锋,墨痕深深吃进纸里,每一个转折都带着他特有的力道。错不了。这张散发着陈年...