韵都小说

逸站在德胜门箭楼脊上，夜风猎猎，吹得他夹克鼓成一面黑旗。抬头，月亮大得离谱，边缘泛着一圈朱砂红，像被谁悄悄削掉一层皮，血珠渗出来，凝而不滴。 老吴立在垛口另一侧，只留一条剪影，左臂空荡荡，被风吹得前后晃。 “子时一到，地气最浊。”他声音哑得像钝铲刮过墓砖，“还骨补锅，你亲手把指骨送回棺，莲香的怨气才能压得住。送不回去——” 他停住，用仅剩的右手点了点林逸心口，“你就得把自己的骨头留下，替她顶账。” 林逸没应声，只摸了摸胸前那只牛皮腰包。包里两层油纸包着一截指骨，冰凉滑腻，像一条随时会醒的小蛇。指骨上套着那枚薄金环，“端敏”二字在月光下闪出幽蓝的磷火。 黑子蹲在脚边，背毛炸起，喉咙里压着低吼。它右眼在白天被钢筋划了一道，血线...